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Allan Nascimento, il peso mosca UFC ‘Puro Osso’, muore a 34 anni: l’uomo dietro il record

Jack T. Taylor

Lo chiamavano Puro Osso — tutto ossa — un soprannome affibbiato a un adolescente magro come un chiodo a São Paulo che non aveva ancora nulla sulla sua struttura se non la voglia di combattere. Quando si è sparsa la notizia che Allan Nascimento era morto nel sonno, gli uomini che lo conoscevano non hanno pensato prima al suo record. Hanno pensato all’uomo.

Questo istinto racchiude l’intera storia. La morte di un lottatore arriva di solito come un bilancio — una divisione, un record di vittorie e sconfitte, una causa — e i resoconti d’agenzia su Nascimento hanno seguito esattamente quella strada, ordinati e freddi. Ma le persone che hanno condiviso la sua palestra, lo hanno assistito all’angolo la notte dei combattimenti e lo hanno visto sanguinare e ricostruirsi hanno scelto un vocabolario diverso. Guerriero. Amico. Essere umano straordinario. Il record è reale. Ma è anche la cosa meno interessante che avevano da dire su di lui.

Nascimento è cresciuto alla Chute Boxe sotto la guida di Diego Lima, la palestra di São Paulo che ha trasformato un ragazzino magro del posto di nome Charles Oliveira in un campione UFC. È una fabbrica di duri, e per tutti Nascimento era quello tranquillo — il lottatore che i compagni descrivono per la sua umiltà e il suo rifiuto di prendersela comoda, colui che ispirava, come ha detto la palestra, dentro e fuori dal tappeto. In uno sport che premia l’uomo più rumoroso della stanza, lui è stato ricordato per il contrario.

Lascia una moglie e due figli. Quella frase fa più male di qualsiasi numero nel suo curriculum, perché colloca la perdita dove realmente cade — non in una classifica, ma in una casa. I pesi mosca sono gli uomini più piccoli dello sport e, troppo spesso, i più invisibili: i borsellini più leggeri, il minor tempo in onda, le stesse mani rotte e facce ricostruite delle star che fanno da headliner ai card che loro aprono. Nascimento ha scelto comunque quella vita, e ne ha costruito una famiglia.

Il bilancio, per la cronaca, era più solido di quanto un tifoso occasionale immaginerebbe. Ha chiuso con un record di 22-7 da professionista e 4-2 in UFC dopo aver firmato nel 2021, battendo Cody Durden, Jafel Filho, Carlos Hernandez e Jake Hadley e collezionando due bonus Performance of the Night lungo il percorso. Entrambe le sue sconfitte in UFC — contro Tagir Ulanbekov e, nel suo ultimo incontro lo scorso giugno, contro Mitch Raposo — sono arrivate per decisione non unanime, la matematica più crudele dello sport: giudicato perdente su una sola scheda, mai finalizzato, mai dominato. Fino alla fine, è stato difficile da battere e impossibile da intimidire.

Il modo in cui è accaduto è ciò che non dà pace. È stato trovato privo di sensi lunedì, ha detto la UFC, dopo un apparente attacco cardiaco nel sonno — un atleta professionista in condizioni di combattimento, scomparso nell’unico posto in cui un lottatore dovrebbe essere al sicuro. Non c’è un avversario da incolpare, nessuna decisione sbagliata da appellare. L’organizzazione ha inviato le sue condoglianze alla famiglia e ai compagni; la sua palestra ha detto che la sua eredità durerà.

Per un peso mosca che non ha mai riempito un’arena con il suo nome, quella eredità non sarà contata in cinture o acquisti pay-per-view. Sarà contata in due bambini che cresceranno con un unico verdetto unanime — emesso non da tre giudici a bordo gabbia ma da ogni duro che abbia mai condiviso la sua palestra — che il loro padre era un essere umano straordinario. Non un record. Un uomo.

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