Un’astronave è sospesa davanti a un muro d’acqua sotto un cielo color ardesia, e per un istante non si muove nulla se non l’onda lunga che cresce dietro. Poi un’onda alta come una catena di montagne comincia a salire, e si sente soltanto un respiro dentro un casco e un organo che tiene una nota lunga e tremante. Interstellar è fatto di immagini così — una piccola figura umana di fronte a qualcosa di abbastanza vasto da cancellarla — e si fida dell’immagine per portare il senso.

La scommessa di Christopher Nolan è che la fisica dura possa commuovere quanto un primo piano. Il film manda un ex pilota attraverso un cunicolo spazio-temporale a cercare un mondo in cui l’umanità possa fuggire, e il suo vero soggetto è il tempo: vicino a un buco nero, un’ora in superficie costa decenni sulla Terra. La relatività smette di essere un’idea da manuale e diventa l’orologio più crudele del genere: ogni minuto della missione sono anni della vita dei suoi figli che non riavrà mai.

L’immagine e il suono

Girato da Hoyte van Hoytema in IMAX 70 mm e in pellicola anamorfica, il quadro è enorme e stranamente tattile: ghiaccio, polvere, campi di mais, la plastica graffiata di una cabina. Il buco nero, Gargantua, è il cuore: lo ha realizzato la casa di effetti Double Negative a partire da equazioni fornite dal fisico Kip Thorne, e il suo alone di luce curvata si è avvicinato alla scienza vera al punto da alimentare articoli pubblicati. Su tutto, Hans Zimmer suona un organo da chiesa e scambia la solita fanfara del film spaziale con qualcosa di più vicino alla liturgia. Qui il mestiere non è ornamento: è l’argomento.

Volti che fanno i conti

Matthew McConaughey dà al film il suo fondamento. La scena in cui guarda di seguito ventitré anni di videomessaggi dei figli — che invecchiano davanti a lui mentre lui no — è la cosa più bella che abbia fatto, una prova costruita quasi interamente sull’ascolto. Jessica Chastain regge la furia della figlia ormai adulta, Michael Caine porta il peso di una vecchia certezza che si guasta fino a diventare menzogna, e ad Anne Hathaway tocca la battuta più rischiosa del film: che l’amore possa essere una forza capace di attraversare le dimensioni. Che la si accetti o no è il cardine su cui tutto ruota.

Dieci anni dopo la sua impronta è ovunque: nel modo in cui il grande cinema ha ripreso a prendere sul serio la fisica reale, in una generazione che ha incontrato l’espressione “dilatazione del tempo” in sala anziché a scuola. Ha portato il cunicolo spazio-temporale e il tesseratto nella conversazione comune e ha dimostrato che un kolossal di studio poteva poggiare su un’equazione e vendere comunque biglietti a centinaia di milioni. Pochi film di fantascienza hanno puntato da allora così in alto con così poca ironia.

Interstellar (2014), diretto da Christopher Nolan.

Perché merita il voto

Non è impeccabile. Il terzo atto punta al sublime e a tratti afferra il sentimentalismo; la sceneggiatura spiega troppo la propria fisica, poi chiede di accettare per fede il salto più grande. Sono limiti reali, e lo tengono appena sotto la primissima fascia. Ma l’ambizione è onesta e il mestiere è totale: un film disposto a rischiare di sembrare ingenuo pur di far sentire qualcosa, e che per lo più ci riesce. Funziona come spettacolo, come idea e, nella scena più silenziosa di McConaughey, come lutto.

Interstellar è uscito nel 2014, diretto da Christopher Nolan e scritto con il fratello Jonathan, fotografato da Hoyte van Hoytema e musicato da Hans Zimmer. Con Matthew McConaughey, Anne Hathaway, Jessica Chastain e Michael Caine, dura 169 minuti e ha vinto l’Oscar per i migliori effetti visivi su cinque candidature.

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