Claire Foy, l’attrice che si è tolta la corona e ha scelto di non rimettersela

Manca qualcosa alla filmografia di Claire Foy, ed è la cosa più ovvia. Per l’aritmetica abituale delle carriere post-Crown, a quest’ora dovrebbe guidare una divisione franchise. Ci dovrebbe essere un ruolo tentpole nel suo passato, un contratto globale con una piattaforma nel suo presente, un sequel già fissato per i prossimi due anni. Niente di tutto questo. Al suo posto: l’adattamento di un memoir sul lutto e su un astore, un film corale di Sarah Polley che si è preso l’Oscar per la migliore sceneggiatura non originale, una storia di fantasmi sussurrata in un sobborgo di Londra e, finalmente, la prima cosa che assomigli a un film grande da anni: il Rupert Murdoch di Danny Boyle. Sono i ruoli che le sue coetanee accettano fra un blockbuster e l’altro. Foy li ha fatti come carriera intera.

È l’ultima di tre figli, figlia di un commerciale della Rank Xerox e di una madre che teneva la casa. Ha otto anni quando la famiglia si trasferisce da Stockport a un paese del Buckinghamshire. Tra i dodici e i quindici vive con un’artrite reumatoide giovanile e ha raccontato, più di una volta, che quel lungo isolamento — i mesi in cui era guardata invece di guardare — è probabilmente il luogo da cui è venuta l’esigenza di recitare. Studia arte drammatica e studi sullo schermo alla Liverpool John Moores University e poi frequenta il corso annuale alla Oxford School of Drama. Esce nel 2007 senza agente, senza contatti e con un part-time da John Lewis per arrivare a fine mese fra un casting e l’altro.

Un anno dopo l’accademia ha il ruolo titolare in Little Dorrit, l’adattamento della BBC. Hilary Mantel, che lo guarda, dirà in seguito che è stata quella interpretazione a convincerla che Foy poteva reggere Wolf Hall, la serie Tudor del 2015 con cui l’industria è costretta finalmente a guardarla. La sua Anna Bolena è la versione per la quale le attrici britanniche oggi si scusano quando provano a seguirla: non la seduttrice, non la cospiratrice, ma una donna che scopre a metà di una frase di non avere più spazio. Arriva la prima nomination ai BAFTA TV. E arriva l’offerta.

Per due stagioni di The Crown interpreta la giovane Elisabetta II nell’ammiraglia che Peter Morgan ha costruito per Netflix, la serie che, più di qualunque altro pezzo televisivo del decennio, ha insegnato allo streaming che faccia dovesse avere il prestigio. Vince il Golden Globe come migliore attrice in una serie drammatica, il Primetime Emmy come migliore attrice protagonista in una serie drammatica e due Screen Actors Guild Awards per la stessa interpretazione. E entra, a occhi aperti, nella trappola d’immagine che il ruolo le ha costruito intorno: l’attrice che fa la regina è, per una stagione lunga, soltanto l’attrice che fa la regina.

La lettura gentile di quello che è successo dopo è che Foy ha usato il capitale di The Crown per fare cinema di personaggi e drammi intimi perché era il lavoro che preferiva. La lettura dura è che non le restava molto altro. Le offerte di Hollywood alla prima Elisabetta di The Crown arrivavano impacchettate, strette e proprio del tipo che trasforma un’attrice in marchio prima dei quarant’anni. Ha preso il Soderbergh: Unsane, girato in due settimane con un iPhone, un thriller paranoico che si chiude su una battuta imperdonabile detta a un uomo in un corridoio. Ha preso il reboot di Lisbeth Salander, Quello che non uccide, che doveva aprire una franchise di area Fincher e ha recuperato appena il budget. Ha preso la moglie dell’astronauta di Damien Chazelle in First Man – Il primo uomo: Janet Shearon, ruolo ingrato sulla pagina, che lei ha ricostruito nella scena più affilata del film, il momento in cui Shearon obbliga la NASA a dire ad alta voce che suo marito potrebbe non tornare. Nessuno di questi personaggi l’ha trasformata nella prossima Cate Blanchett. Visti tutti insieme, sembrano la stessa decisione ripetuta più e più volte: prendi la versione più difficile del ruolo.

Quella catena di scelte adesso è la sua filmografia. Women Talking — Il diritto di scegliere, di Sarah Polley, le ha regalato nel 2022 uno dei monologhi migliori dell’anno. Estranei, di Andrew Haigh, l’anno successivo ha trasformato il suo volto nella risposta alla domanda centrale del film e le è valso una nomination ai BAFTA come migliore attrice non protagonista che probabilmente avrebbe dovuto vincere. In mezzo c’è stato A Very British Scandal, la miniserie su Margaret Campbell in cui interpreta una donna la cui vita privata viene trascinata in tribunale: un ruolo di interesse tematico evidente, dato come lei stessa gestisce la propria fama. È tornata, brevemente, a The Crown. Imelda Staunton ha ereditato l’Elisabetta anziana, ma la serie ha continuato a recuperare Foy in voice-over e cammei, cosa che lei ha consentito con la grazia di chi ha smesso di fingere che il personaggio non sia, in qualche modo, permanente.

Quest’anno ha tre film che arrivano quasi insieme. H Is for Hawk, l’adattamento che Philippa Lowthorpe ha fatto del memoir di Helen Macdonald sul lutto, ha tenuto una settimana di programmazione qualificante per i premi a fine 2025, si è preso il Golden Eye di Zurigo a settembre ed esce in sala negli Stati Uniti il 23 gennaio, con Lionsgate ad occuparsi dell’uscita britannica. The Magic Faraway Tree, l’adattamento da Enid Blyton che la riunisce ad Andrew Garfield, esce nel Regno Unito il 27 marzo e negli Stati Uniti il 21 agosto; Garfield, interpellato in primavera, ha detto che ritrovarla è stata la parte migliore. E c’è Ink, la versione di Danny Boyle della pièce di James Graham sull’acquisto del Sun da parte di Rupert Murdoch nel 1969, con Foy nei panni della redattrice ambiziosa attorno a cui orbita il film. Forse il primo progetto della sua carriera che le permetta di essere rumorosa.

La parte pubblica della sua vita privata è breve e costante. Ha una figlia, Ivy Rose, nata nel 2015, dal matrimonio con l’attore Stephen Campbell Moore; la coppia ha annunciato la separazione nel 2018 e da allora co-genitora. Quel terreno non lo consegna alla stampa, motivo per cui la stampa, ogni volta che può, ci torna. Il suo primo Met Gala in nove anni, nel maggio 2026, con un Erdem su misura abbinato a una Barbour e a un velo nero di pizzo, ha occupato in un solo ciclo di notizie più spazio del Golden Eye in un mese.

Ink sarà probabilmente il film più grande del suo anno. Se questo cambierà la forma di quello che viene dopo, o se Foy tornerà al prossimo dramma di lutto sussurrato appena finita la promozione, è la domanda che la sua carriera pone da quando ha passato la corona a Olivia Colman. La risposta onesta è che nessuno — probabilmente nemmeno lei — la conosce ancora.

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