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Unexpected Loves su Disney+: perché Martín Bossi interpreta tutti e sei i protagonisti

Camille Lefèvre

Un ladro, un infermiere, un cameriere, un casellante, un maestro di tennis e un uomo braccato da una festa di Natale in ufficio: sei sconosciuti che non si incontrano mai, che non condividono nulla tranne l’unica cosa che dovrebbe essere impossibile condividere: un volto. In Amori inattesi, quel volto appartiene a Martín Bossi, e l’intera architettura della serie è costruita perché non lo si possa mai dimenticare del tutto. Marcos Carnevale ha assemblato un’antologia di sei storie d’amore separate e ha scelto un unico attore per tutti e sei i protagonisti, trasformando un formato solitamente lodato per la sua varietà in qualcosa di più simile a un’argomentazione.

L’argomentazione riguarda la performance. Bossi è, prima di ogni altra cosa, l’imitatore più riconoscibile che l’Argentina abbia prodotto: un comico teatrale i cui one-man show sono costruiti da decine di voci e volti presi in prestito. Affidargli sei uomini originali da abitare, nessuno dei quali una celebrità da imitare, è il vero esperimento qui. I ruoli portano nomi che suonano come il repertorio di un comico — Chori, Washington, Julio César, Bebe tra questi — e il piacere su cui Carnevale conta è doppio: la piccola storia d’amore che si svolge davanti a te, e l’interprete che si smonta e si ricostruisce sotto di essa.

Questo raddoppiamento ha una discendenza nazionale specifica. Il trasformista — il comico che contiene moltitudini, che può essere una dozzina di persone in una sera — è una figura duratura nella cultura popolare argentina, ed è l’istinto su cui Bossi ha fatto affidamento per anni. Ciò che cambia quando lo punta su uomini inventati piuttosto che famosi è la posta in gioco del trucco. L’imitazione chiede di essere riconosciuta; la misuri contro l’originale. L’invenzione chiede di essere creduta. Un ladro, un infermiere, un casellante non hanno un originale da confrontare, il che significa che la performance non ha dove nascondersi e non ha nulla su cui appoggiarsi se non se l’uomo che hai davanti sembra davvero un uomo.

La costruzione è rigorosa. Ogni episodio sta in piedi da solo; le storie non si incrociano mai, e non c’è alcun espediente narrativo che le cuce in una trama più ampia, nessun universo condiviso che aspetta di essere scoperto in un finale. Ciò che tiene insieme i sei è il protagonista ricorrente e una singola domanda ricorrente: se una coppia improbabile possa sopravvivere alla situazione che l’ha prodotta. Un episodio libera un ladro in casa di una donna appena divorziata. Un altro mette un infermiere nella posizione di ricollegare un paziente anziano con la figlia che ha perso. Un terzo segue un cameriere di un ristorante che corteggia una cliente più ricca e più anziana; un quarto intreccia un uomo in una storia d’amore sul posto di lavoro durante il turno di Natale; un quinto sviluppa un rapporto tra un casellante e un automobilista che continua a tornare; l’ultimo affida a un istruttore di tennis una studentessa che non dovrebbe desiderare.

Carnevale è le mani più sicure possibili per un materiale così esposto. La sua filmografia — Elsa y Fred, Corazón de León, Inseparables, Anita — è un corpus di opere costruito sul ritmo romantico affidabile, su un calore ingegnerizzato piuttosto che scoperto per caso. Quel controllo è esattamente ciò che impedisce a un progetto come questo di scivolare in un repertorio di sketch. Un’antologia di imitazioni di Bossi sarebbe un varietà; sei cortometraggi che devono funzionare ciascuno come una vera storia d’amore, plasmati da un regista che ha passato una carriera a far funzionare la macchina del buonumore con puntualità, è una proposta completamente diversa, e più difficile.

È anche dove si nasconde il pericolo. Il rischio con Carnevale non è mai stato la freddezza; è l’opposto — che il calore si addensi in sentimentalismo, che l’arguzia del concetto si levighi in comfort. Le prime recensioni argentine hanno nominato quel rischio senza troppa esitazione. Il registro può diventare sciropposo, e l’antologia espone una difficoltà che il formato stesso crea: spiegare, sei volte, perché le donne in queste storie continuano a dire sì a uomini scritti come egocentrici, sfuggenti o un po’ sciocchi. Quando lo stesso volto ritorna come oggetto di sei desideri diversi, lo show deve riconquistare la fiducia del pubblico che questo particolare uomo meriti di essere desiderato, da zero, in ogni episodio. Questa è la tassa strutturale sull’intera idea.

C’è un contratto con il pubblico sotto tutto questo, ed è insolitamente esplicito. Uno spettatore arriva già conoscendo Bossi, già portando un affetto costruito in anni di palchi e schermi; la serie spende quella buona volontà di proposito, chiedendo al pubblico di accettarlo prima come ladro e poi di dimenticare il ladro e accettarlo come infermiere. La promessa è sei storie d’amore che fanno stare bene con un amato protagonista comico. Il divario che genera qualunque significato abbia lo show è che il volto ricorrente continua a tirare l’attenzione via da ogni storia d’amore e verso la trasformazione dell’interprete — così la cosa venduta e la cosa guardata non sono mai del tutto la stessa, e la serie sembra saperlo.

Letto come un posto nella storia della televisione piuttosto che come una novità, lo show si trova a un’intersezione strana. L’antologia ha avuto un decennio di prestigio — episodi autoconclusivi, un cast rotante, un nuovo mondo ogni ora. Amori inattesi inverte il piacere usuale di quella forma. Invece di un volto nuovo ogni volta, offre lo stesso volto e ruota tutto attorno ad esso, il che rende il formato meno una vetrina di gamma tra interpreti che uno studio di gamma dentro un singolo. La varietà è tutta interna. Se questo si legga come disciplina o come acrobazia è la domanda che ogni episodio riapre.

Il registro romantico è una prova a sé. Una storia d’amore deve rendere leggibile il desiderio — deve persuaderti che due persone appartengono alla stessa inquadratura — e deve riuscirci in fretta quando un episodio dura solo quaranta minuti. Distribuita su sei coppie non imparentate, la richiesta diventa implacabile, e ricade quasi interamente su un attore chiamato a soddisfarla in una chiave nuova ogni volta. Questa è la corda tesa su cui cammina l’intera serie: lo stesso volto, una ragione diversa per crederci, ancora e ancora.

Niente di tutto questo accade al di fuori della logica della piattaforma che l’ha comprato. Disney+ ha costruito costantemente i suoi originali latinoamericani, e una serie con protagonista una star con il riconoscimento di Bossi, scritta e diretta da un regista con il record commerciale di Carnevale, è esattamente il tipo di ancora locale che uno streamer vuole in quel catalogo. Il progetto porta persino i segni di quel calcolo nella sua stessa storia: girato a Buenos Aires ben prima che raggiungesse lo schermo di chiunque, è stato trattenuto dopo che la piattaforma lo ha giudicato al di sotto dei suoi standard, e solo ora emerge. Un veicolo così dipendente da un singolo interprete è una scommessa, e il ritardo si legge come una compagnia che decide, due volte, quanto si fidasse della scommessa.

Ciò che il formato non può risolvere — e, a suo merito, non finge di risolvere — è il dubbio che il suo stesso casting continua a sollevare. Se un uomo può essere amato in sei vite diverse, sotto sei nomi diversi, allora cosa viene realmente amato: la persona, o una performance abbastanza convincente da spacciarsi per una? Bossi ha passato una carriera a dimostrare di poter diventare chiunque. Amori inattesi trasforma silenziosamente quel dono in una domanda sull’amore stesso, e poi la lascia aperta.

Amori inattesi — Amores inesperados nello spagnolo originale — debutta su Disney+ il 16 settembre 2026. Composta da sei episodi di circa quaranta minuti, prodotta da LaFlia Contenidos e Non Stop, scritta e diretta da Marcos Carnevale. Accanto a Bossi, il cast include Julieta Cardinali, Jorgelina Aruzzi, Eleonora Wexler e Betiana Blum.

Cast

Foto: The Movie Database (TMDB)

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