Sigourney Weaver, l’attrice che ha trasformato Ripley in una domanda invece che in una risposta

Il personaggio è così denso di significato che da quarantasette anni la critica lo usa come un nome comune. Ripley — l’ufficiale di guardia che esce viva dal relitto della Nostromo e si rifiuta di morire per la comodità di qualcun altro — è diventata l’unità di misura di una certa presenza femminile sullo schermo. L’attrice che l’ha costruita ha passato i decenni successivi a fare in modo che quell’unità non si pietrificasse. Sigourney Weaver non possiede un museo dedicato a Ellen Ripley. Possiede una serie di piccole, deliberate deviazioni che se ne allontanano.

La più recente è la più improbabile. In The Mandalorian and Grogu, nelle sale di tutto il mondo dal 22 maggio, Weaver è la colonnella Ward degli Adelphi Rangers della Nuova Repubblica, ex pilota dell’Alleanza Ribelle che spedisce il mandaloriano di Pedro Pascal in missione nell’Orlo Esterno. In un film di Star Wars non era mai stata. Ha 76 anni. La sua unica condizione per accettare il ruolo, ha raccontato alla BBC, era una scena con Grogu: o divideva l’inquadratura con Baby Yoda, oppure non aveva senso esserci. Jon Favreau gliene ha scritta una in cui il piccolo prova a rubarle il cibo.

Susan Alexandra Weaver è nata a Manhattan, figlia di Pat Weaver — il dirigente della NBC che ha inventato The Today Show e guidato la rete a metà degli anni cinquanta — e dell’attrice inglese Elizabeth Inglis. A quattordici anni, già alla statura definitiva di un metro e ottanta, ha deciso che Susan era un nome troppo corto per il suo corpo e ha preso Sigourney da un personaggio minore del Grande Gatsby. Laurea in letteratura inglese a Stanford, poi Yale School of Drama, dove ha avuto come compagni Meryl Streep e Christopher Durang e dove nel 1974 ha recitato in The Frogs, il musical di Stephen Sondheim. Due anni dopo, una battuta in Io e Annie: è l’appuntamento di Alvy Singer davanti a un cinema, tre secondi scarsi in scena.

Quando Ridley Scott l’ha scritturata per l’ufficiale del Nostromo, il resto degli anni settanta è scomparso. Ciò che Alien e, sette anni più tardi, Aliens — Scontro finale di James Cameron hanno sostenuto è che una donna poteva reggere un film horror e un film d’azione senza diventare né la final girl né l’interesse romantico del protagonista. Ripley imbracciava il lanciagranate da sola. Weaver ha ottenuto una candidatura all’Oscar per il sequel: decenni più tardi è ancora l’unica candidatura come miglior attrice protagonista per un film di genere che la critica ricorda a memoria.

E si è rifiutata di restare ferma lì. Ghostbusters — Acchiappafantasmi, 1984, l’ha messa come contrappunto comico di Bill Murray. Nel 1988 ha incassato due candidature all’Oscar nella stessa serata: miglior attrice per Gorilla nella nebbia di Michael Apted e miglior attrice non protagonista per Una donna in carriera di Mike Nichols, la commedia d’ufficio in cui interpreta la capa che ruba l’idea alla segretaria. Ha perso entrambe le statuette nella stessa serata e ha portato a casa entrambi i Golden Globes. Il decennio successivo è stato quello degli autori: Roman Polanski per La morte e la fanciulla nel 1994, Ang Lee per Tempesta di ghiaccio nel 1997 — il BAFTA è arrivato da quel film —, Jean-Pierre Jeunet per Alien — La clonazione e Dean Parisot per Galaxy Quest, il film che sostiene in silenzio che è anche una grande attrice comica.

L’Oscar mai vinto è la chiacchiera facile sulla sua carriera. Non è quella interessante. Quella interessante riguarda ciò che ha fatto della certezza di non vincerlo. Dopo il 1988 ha smesso di competere per i ruoli di prestigio e ha cominciato ad accettare partiture che nessun’altra attrice del suo rango avrebbe toccato: la madre di Galaxy Quest la cui unica battuta è che un alieno le digerisce il vestito; la narratrice moralmente ambigua dell’Avatar di James Cameron; l’attrice di mezza età che ha accettato, quattordici anni dopo, di interpretare in motion capture un’adolescente na’vi di quattordici anni per Avatar — La via dell’acqua e di nuovo per Avatar — Fuoco e cenere. La tesi di Cameron — la tecnologia oggi consente al volto di recitare indipendentemente dal corpo che lo ospita — aveva bisogno di un caso di prova; Weaver ha accettato di esserlo. La critica si è fermata sulla scena del bacio con Jack Champion. Si è persa il fatto che l’esperimento funziona.

L’altra svolta tarda è stata il teatro. Nel dicembre 2024 ha aperto al Theatre Royal Drury Lane di Londra la versione di La tempesta diretta da Jamie Lloyd, nel ruolo di Prospero — tradizionalmente riservato a un attore senior di sesso maschile. Era il suo debutto nel West End. Era anche il primo Shakespeare programmato al Drury Lane da quando Peter Brook vi aveva diretto John Gielgud nella stessa pièce, nel 1957. Ha ricevuto il Goya Internazionale 2024 e il Leone d’Oro alla carriera della 81ª Mostra di Venezia nello stesso anno. I premi onorari di solito funzionano da cartello d’uscita. Il suo è arrivato in mezzo a un calendario che comprendeva un thriller per Apple TV+, un debutto in Star Wars, un sequel di Avatar e il ritorno confermato come narratrice di Avatar 4, in uscita prevista per il 2029.

Weaver ha sposato il regista teatrale Jim Simpson nel 1984 e i due hanno un figlio, che insegna alla Columbia University School of the Arts. È presidente onorario dell’Explorers Club e da decenni sostiene il Dian Fossey Gorilla Fund, il lavoro che l’ha portata in Ruanda nel 1987 e che è sopravvissuto al film che ce l’aveva spedita. Della sua carriera parla con la leggera meraviglia di chi è ancora sorpresa di poterci vivere.

Quello che viene non è, come sempre con lei, una chiusura ordinata. Phoebe Waller-Bridge ha annunciato a gennaio che Weaver avrà un ruolo chiave nell’adattamento di Tomb Raider per Amazon, accanto a Jason Isaacs. Avatar 4, previsto per il 2029, sarà narrato da Kiri, il personaggio che ha interpretato in tre film e che riprenderà in altri due. L’attrice che ha inventato Ellen Ripley nel 1979 ha passato mezzo secolo a declinare la versione di se stessa che il sistema le ha sempre offerto. Alla luce dei fatti, non ha intenzione di smettere di declinare.