Gangs of Galicia su Netflix è ciò che la Galizia ha costruito quando lo Stato guardava altrove

Una riflessione sull’architettura sociale del Salnés, dove l’economia criminale non è un’invasione esterna, ma una risposta all’abbandono. La serie esplora come il sistema legale diventi un semplice ingranaggio della logistica del narcotraffico atlantico attraverso lo sguardo di una donna che perde la propria bussola etica.

Esiste la storia reale di un’avvocata, nata nella città galiziana di Cambados, che dirigeva un centro municipale per le vittime di violenza di genere prima di iniziare a rappresentare il figliastro di uno dei più famigerati patriarchi della droga della regione. Il suo percorso non è stato un salto improvviso nell’abisso, ma una successione di piccoli sconfinamenti professionali, ognuno individualmente difendibile, che hanno collettivamente smantellato una vita e una carriera legale in una comunità dove la distanza tra l’economia legittima e quella criminale non è mai stata mantenuta con chiarezza da nessuno, comprese le istituzioni che avrebbero dovuto farlo. La cronaca reale di Tania Varela non contiene vendette spettacolari o padri assassinati; rivela qualcosa di più inquietante: lo smantellamento progressivo di un’esistenza all’interno di un sistema dove il confine tra legge e crimine è sbiadito da decenni.

Ana González, la versione narrativa di questo arco biografico, arriva nella seconda stagione di Gangs of Galicia (Clanes) tre anni dopo essersi immersa nel mondo che inizialmente voleva denunciare. L’avvocata madrilena che si era infiltrata nel clan Padín per indagare sull’omicidio del padre non è più un’estranea. È diventata un’operatrice, posizionata da un clan rivale contro la famiglia che ama, consapevole che le sue azioni segneranno probabilmente la fine dei Padín e della sua relazione con Daniel. La serie ha rimosso l’ultimo strumento che offriva al pubblico una distanza morale: il personaggio esterno che vedeva la realtà con chiarezza perché non era ancora stato plasmato da essa. L’Ana della seconda stagione non può più svolgere questa funzione. Lei è Cambados adesso, nel senso che comprende l’economia della comunità dall’interno e opera secondo una logica che distrugge tutto ciò con cui era arrivata.

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Questa è la realtà sociale su cui la tradizione del narco-realismo galiziano è sempre stata più onesta. La Galizia non è diventata la principale porta d’accesso della cocaína in Europa attraverso un’invasione criminale esterna, ma attraverso l’adattamento economico di comunità che lo Stato spagnolo aveva lasciato al proprio destino. Sotto l’abbandono istituzionale, questi villaggi costieri hanno costruito le proprie reti logistiche per i beni di prima necessità che Madrid non forniva — medicinali, carburante, cibo. Creando questa infrastruttura marittima e questo silenzio comunitario, hanno instaurato una cultura dell’autosufficienza redditizia che la transizione dal tabacco alla cocaína ha utilizzato quasi senza modifiche. I pescatori diventati trafficanti non stavano compiendo una scelta morale, ma la stessa scelta economica razionale che le loro comunità compivano da generazioni.

All’epoca in cui il cartello di Medellín scoprì queste coste a metà degli anni Ottanta, trovò nei villaggi galiziani l’infrastruttura marittima e la discrezione comunitaria esatte di cui la sua distribuzione europea aveva bisogno. In quel momento, l’ottanta per cento della cocaína che entrava nel continente passava per le rías galiziane. Quarant’anni dopo, i dati ufficiali del 2023 mostrano che la Spagna ha superato il Belgio e i Paesi Bassi in termini di sequestri, con 142 tonnellate intercettate. Questa cifra non è la prova di un problema risolto, ma di un’economia che ha saputo adattarsi. Le reti contemporanee hanno professionalizzato il proprio ruolo: invece di possedere la merce, offrono servizi di trasporto marittimo ad alta precisione. Sono un settore logistico specializzato all’interno della catena di approvvigionamento globale, il che le rende meno visibili e più radicate nel tessuto produttivo regionale. I narcos sono diventati più discreti perché hanno imparato che l’invisibilità era l’unica risposta possibile di fronte a uno Stato che, finalmente, aveva deciso di guardare.

Questa dimensione internazionale si estende ora fino a Dublino, seguendo la catena logistica reale che collega i porti galiziani ai mercati britannico e irlandese. La decisione narrativa di spostare parte dell’azione in Irlanda non è una concessione estetica, ma il riconoscimento che l’universo ritratto non è un dramma regionale d’epoca, ma una rete di approvvigionamento multinazionale e presente. Il mondo dei Padín non finisce a Cambados; il villaggio è il suo centro amministrativo e la sua base sociale, ma l’operazione si estende ovunque arrivi il mare. Come nelle periferie francesi o nei quartieri popolari britannici, l’esclusione geografica crea le proprie leggi sovrane che ignorano i confini nazionali per obbedire a quelli del mercato.

L’arrivo di Luis Zahera nel ruolo di Paco El Curilla apporta un’autorità culturale specifica. Zahera comprende la mascolinità rurale galiziana — i suoi codici territoriali, il disprezzo per l’intervento esterno e la sua violenza mantenuta come una norma comunitaria. Ma El Curilla non è un patriarca tradizionale; è una specie diversa di operatore che identifica il sistema di lealtà clanica come una vulnerabilità strutturale. La sua presenza è una diagnosi sociale: quella di un gestore criminale senza radici villaggesche, che porta una logica economica pura in un mondo che si era sempre giustificato attraverso il linguaggio della famiglia e della protezione della comunità.

La differenza fondamentale tra questa produzione e riferimenti come Fariña risiede nell’approccio al conflitto. Mentre l’opera del 2018 era una cronaca sociologica che documentava la transizione storica e il rapporto dei clan con le istituzioni, Gangs of Galicia si concentra sull’interno domestico e relazionale del clan. Esamina gli obblighi ereditati e il peso di un cognome che costituisce, contemporaneamente, una famiglia e un’impresa criminale. Il rischio è che l’impalcatura romantica finisca per risolvere la complessità sociale in un dramma personale, lasciando intatte le condizioni strutturali della comunità. Tuttavia, riproducendo l’esperienza della comunità — la visione dall’interno invece della visione istituzionale — la serie si allinea con la tradizione più onesta della narrativa criminale: non racconta la storia che la legge detta sul criminale, ma quella che la comunità racconta su se stessa.

La seconda stagione di Gangs of Galicia è disponibile a livello globale su Netflix dal 3 aprile 2026. I sei episodi portano la firma di Jorge Guerricaechevarría alla sceneggiatura e la regia di Marc Vigil e Javier Rodríguez, prodotti da Vaca Films, la società galiziana che ha fatto di questo contesto sociale il proprio progetto cinematografico continuo. Clara Lago e Tamar Novas tornano nei ruoli di Ana e Daniel, affiancati da Luis Zahera. Le riprese si sono svolte tra Cambados, la regione del Salnés e Dublino per illustrare l’estensione geografica della rete.

La domanda che questa stagione non può risolvere — e che nessun arresto potrà chiudere — è se una persona il cui quadro morale è stato interamente riorganizzato da un mondo criminale possa un giorno tornare ai valori che portava con sé, e se il mondo di origine riconoscerebbe ciò che ha riportato indietro. La traiettoria di Tania Varela suggerisce che la costa galiziana non trasforma le persone; rivela semplicemente ciò che diventano quando le strutture istituzionali da cui dipendono sono assenti. Questa è la sfida che Cambados lancia a chiunque arrivi dall’esterno per indagarlo, ed è la domanda che rimarrà sospesa a lungo dopo la fine dell’inchiesta.

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